tag:blogger.com,1999:blog-4643885103579811742012-02-03T15:20:33.664-08:00Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.comBlogger2851100tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-87801953732246371082012-01-08T14:53:00.001-08:002012-02-03T15:20:33.681-08:00A arquitetura como construir portas,<br />de abrir; ou como construir o aberto;<br />construir, não como ilhar e prender,<br />nem construir como fechar secretos;<br />construir portas abertas, em portas;<br />casas exclusivamente portas e teto.<br />O arquiteto: o que abre para o homem<br />(tudo se sanearia desde casas abertas)<br />portas por-onde, jamais portas-contra;<br />por onde, livres: ar luz razão certa.<br /><br />Até que, tantos livres o amedrontando,<br />renegou dar a viver no claro e aberto.<br />Onde vãos de abrir, ele foi amurando<br />opacos de fechar; onde vidro, concreto;<br />até refechar o homem: na capela útero,<br />com confortos de matriz, outra vez feto.<br /><br />João Cabral de Melo Neto<div><br /></div><div><i>(essa é a minha casa, sempre aberta para todos</i></div><div><i>de todos os lugares todas cores todos credos:</i></div><div><i>todos que eu de alguma forma gosto, ou aqueles que eu gosto gostam)</i></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-8780195373224637108?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-52821609701306180002011-12-11T18:16:00.000-08:002011-12-12T08:45:14.100-08:00Ele embarcou numa mulher<div>(Um dia, foi numa cidade:</div><div>a vida cigana de então</div><div>pedia porto onde ancorasse.</div><div><br /></div><div>Em Sevilha matriculou-se:</div><div>se nele é meteco, ninguém </div><div>habitou mais fundo esse porto</div><div>nem o soube do quê ao quem).</div><div><br /></div><div>Hoje embarcou numa mulher.</div><div>Recifense, ele a chama de barcaça,</div><div>que é o barco mais feminino,</div><div>é mulher feita barco e casa.</div><div><br /></div><div>Mas nunca fez por anular</div><div>o registro de barca antiga;</div><div>na barcaça pernambucana</div><div>na proa se lê: "Sevilha".</div><div><br /></div><div>João Cabral de Melo Neto</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5282160970130618000?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-23934870436726752082011-12-03T07:54:00.000-08:002011-12-08T18:52:54.063-08:00Os bairros mais antigos de Sevilha<div>criaram uma urbanização do regaço</div><div>para quem, em meio a qualquer praça,</div><div>sente o olho de alguém a espioná-lo,</div><div>para quem sente nu no meio da sala</div><div> e se veste com os cantos retirados.</div><div>Com ruas feitas com pedaços de rua,</div><div>se agregando mal, por mal colados,</div><div>com ruas feitas apenas com esquinas</div><div>e por onde o caminhar fia quadrado,</div><div>eles têm abrigos e íntimos de corpo</div><div>nos recantos em desvão e esconsados.</div><div><br /></div><div>Com ruas medindo corredores de casa,</div><div>onde um balcão toca o do outro lado,</div><div>com ruas arruelando mais, em becos,</div><div>ou alargando, mas em mínimos largos,</div><div>os bairros mais antigos de Sevilha</div><div>criam o gosto pelo regaço urbanizado.</div><div>Eles têm o aconchego que a um corpo</div><div>dá estar no outro, interno ou aninhado,</div><div>para quem torce a avenida devassada</div><div>e enfia o embainhamento de um atalho,</div><div>para quem quer, quando fora de casa,</div><div>seus dentros e resguardos de quarto.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><i>João Cabral de Melo Neto</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>(Para o Paulo, aquele que me dá o aconchego (o ninho)...</i></div><div><i>Vamos à Sevilha, meu amor?)</i></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2393487043672675208?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-36659242704945257732011-12-02T03:41:00.000-08:002011-12-02T15:28:41.629-08:00tão pequenino<div> - dois anos, quando muito -</div><div>e já andava solto pela calçada.</div><div><br /></div><div>A mãe ia ao lado</div><div> com outro menor ainda no colo. </div><div> </div><div>- Caminha guri! </div><div>Quem sabe tu pensa menos e anda de uma vez!</div><div><br /></div><div>Cabeça baixa o menino, </div><div>cujo nome não lembro, apertou o passinho.</div><div><br /></div><div>maira dilli</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-3665924270494525773?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-50328237489871330162011-12-01T09:29:00.000-08:002011-12-01T18:44:53.704-08:00<div>Com significado que há muito conheço,</div><div>descobri hoje a palavra prolífico</div><div><br /></div><div>Minha avó, meu avô </div><div>eram prolíficos</div><div> tiveram inúmeros filhos</div><div>Também eu tinha essa coisa de ser prolífica</div><div>mas tive só três</div><div>queria ter tido mais alguns</div><div><br /></div><div>Queria ser prolífica e fazer comida para um batalhão</div><div>como minha avó fazia</div><div>E quem sabe no final de cada manhã, almoço pronto,</div><div> gritar à porta da cozinha: São onze e meia! </div><div><br /></div><div><br /></div><div>Maira Dilli</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5032823748987133016?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-32144537960862445112011-11-30T16:40:00.000-08:002011-12-06T17:54:50.529-08:00vi a Lili<div>fazia tempo que não a via<div><br /><div>uma Lili feliz </div><div>no corredor do ônibus</div><div><br /></div><div>gorda e amada</div><div>a Lili bem beijada </div><div>pelo seu amor</div><div><br /></div><div>vi ontem - os amantes -</div><div>os dois, um?</div><div><br /></div><div><br /></div><div>maira dilli</div><div><br /></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-3214453796086244511?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-21847536744654802792011-11-22T17:48:00.000-08:002011-11-26T08:50:34.500-08:00O rio hoje <div>está mais bonito do que se diz:<div><div><br /></div><div>cheio e crespo</div><div>do vento, cor de prata </div><div>do céu</div><div><br /></div><div>Com os peixes </div><div> de prata também</div><div><br /></div><div>lindos poluídos</div><div>e inocentes</div><div>sob as águas</div><div><br /></div><div>O rio hoje</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>maira dilli</div><div><br /></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2184753674465480279?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-74368026885059038652011-11-13T18:48:00.000-08:002011-11-19T17:26:11.276-08:00Um galo sozinho não tece uma manhã:<div>ele precisará sempre de outros galos.</div><div>De um que apanhe esse grito que ele</div><div>e o lance a outro; de um outro galo</div><div> que apanhe o grito que um galo antes</div><div>e o lance a outro; e de outros galos</div><div><br /></div><div>que com muitos outros galos se cruzem</div><div>os fios de sol de seus gritos de galo,</div><div>para que a manhã, desde uma teia tênue,</div><div>se vá tecendo, entre todos os galos.</div><div><br /></div><div> E se encorpando em tela, entre todos, </div><div>se erguendo tenda, onde entrem todos,</div><div>se entretendendo para todos, no toldo</div><div>(a manhã) que plana livre de armação.</div><div>a manhã, toldo de um tecido tão aéreo</div><div>que, tecido, se eleva por si: luz balão.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>JOÃO CABRAL DE MELO NETO</div><div>(A Renata chegou de Floripa... me lembro dela cantando com os galos,</div><div>tecendo manhãs em Ponta das Canas, há alguns anos.)</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7436802688505903865?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-32713735953378350272011-11-11T12:38:00.000-08:002011-11-16T17:48:58.340-08:00Um trem de ferro é uma coisa mecânica,<div>mas atravessa a noite, a madrugada, o dia,</div><div>atravessou minha vida,</div><div>virou só sentimento.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Adélia Prado</div><div><br /></div><div><i>(Tudo que eu gosto ela escreve... Acabei de ler outro poema lindo, que fala das sempre-vivas, que eu adoro desde pequena.)</i></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-3271373595337835027?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-47778704317035990642011-11-10T18:43:00.000-08:002011-11-11T12:49:01.994-08:00Eu já tive e perdi<div>uma casa,</div><div>um jardim,</div><div>uma soleira, </div><div>uma porta,</div><div>um caixão de janela com um perfil.</div><div>Eu sabia uma modinha e não sei mais.</div><div>Quando a vida dá folga, pego a querer</div><div>a soleira,</div><div>o portal,</div><div>o jardim mais a casa,</div><div>o caixão de janela e aquele rosto de banda.</div><div>Tudo impossível, </div><div>tudo de outro dono, </div><div>tudo de tempo e vento.</div><div>Então me dá choro, horas e horas,</div><div>o coração amolecido como um figo na calda.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><i>Adélia Prado</i></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-4777870431703599064?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-63568770634666578312011-11-04T20:33:00.000-07:002011-11-04T20:47:23.510-07:00QUE PERDI, que perdemos<div>quando Nazim caiu como uma torre,</div><div>como uma torre azul que desmorona?</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Às vezes me parece</div><div>que o sol se foi com ele porque era o dia,</div><div>era Nazim um grande dia dourado,</div><div>e cumpriu seu dever de amanhecer</div><div>apesar de cadeias e castigos:</div><div>Adeus, resplandecente companheiro!</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Savich suavíssimo entre São Basílio</div><div>e as vivendas do Aeroporto,</div><div>ou no bairro de Arbat, ainda misterioso,</div><div>trasvasando meu chileno vinho</div><div>para os tambores de sua linguagem.</div><div>Savich, contigo perdeu-se a abelha</div><div>de ouro, </div><div>que ali fundou o mel de minha colméia!</div><div>Meu suave amigo, camarada puro!</div><div><br /></div><div><br /></div><div>PABLO NERUDA - <b>ELEGIA</b></div><div><i>(Feira do Livro 2011, com o Paulo)</i></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-6356877063466657831?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-19945143398297653952011-10-31T08:50:00.000-07:002011-11-04T20:33:44.556-07:00Alguns anos vivi em Itabira.<div>Principalmente nasci em Itabira.</div><div>Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro.</div><div>Noventa por cento de ferro nas calçadas.</div><div>Oitenta por cento de ferro nas almas.</div><div>E esse alheamento do que na vida é porosidade e comunicação.</div><div><br /></div><div>A vontade de amar, que me paralisa o trabalho,</div><div>vem de Itabira, de suas noites brancas, sem mulheres e sem horizontes.</div><div>É o hábito de sofrer que tanto me diverte,</div><div>é doce herança itabirana.</div><div><br /></div><div>De Itabira trouxe prendas diversas que ora te ofereço:</div><div>este São Benedito do velho santeiro Alfredo Duval;</div><div>esta pedra de ferro, futuro aço do Brasil;</div><div>este couro de anta, estendido no sofá da sala de visitas;</div><div>este orgulho, esta cabeça baixa...</div><div><br /></div><div>Tive ouro, tive gado, tive fazendas. </div><div>Hoje sou funcionário público</div><div>Itabira é apenas uma fotografia na parede.</div><div>Mas como dói!</div><div><br /></div><div><i><br /></i></div><div><i>Carlos Drummond de Andrade</i> - <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>SENTIMENTO DO MUNDO</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1994514339829765395?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-20878401835997515502011-10-23T18:31:00.000-07:002011-10-23T18:47:14.164-07:00Meu Deus. Um grande elogio do supervisor escolar de Staten Island. Devo dançar pelo corredor ou abrir os braços e sair voando? Será que o mundo vai protestar se eu cantar?<div><br /><div>Eu canto. No dia seguinte, digo à turma que conheço uma música de que ele vão gostar, com uma letra que era para dar um nó na língua. Cantamos verso após verso e eles riram enquanto tentavam desembaraçar a língua do rolo de palavras e não era bacana ver aquele professor ali cantando? Puxa, a escola devia ser assim todo dia, a gente escrevendo bilhetes de desculpa e os professores começando a cantar de repente sem nenhum motivo.</div><div><br /></div><div>O motivo era que me dei conta de que na História da Humanidade havia material suficiente para escrever milhões de bilhetes de desculpa. Mais cedo ou mais tarde, todo mundo precisa de uma desculpa. E também se a gente cantou hoje podia cantar amanhã e por que não? Não é preciso uma desculpa para cantar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>fragmento do livro "Ei, professor". Frank Mc Court.</div><div><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2087840183599751550?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-90255006095377759372011-10-03T19:25:00.000-07:002011-10-03T19:33:03.635-07:00Talking Heads tocando a todo vapor. Sou capaz de ressuscitar!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-9025500609537775937?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-79361480564900374432011-09-08T17:25:00.000-07:002011-09-08T18:38:35.655-07:00Tenho tido dificuldades em escrever em forma de prosa: o meu pensamento anda sempre em voltas. É mais fácil um poema... Mas que poesia há em uma menina de cinco anos aprender a ler com a própria mãe?<div>Toda poesia do mundo!</div><div>Que não vai virar poema. É só uma história a propósito de um Pós, pago por uma prefeitura qualquer para que seus professores sejam melhores professores. O que não vai acontecer, porque tais cursos não ensinam a sensibilidade. Ela está na gente.</div><div>Numa noite dessas, duas semanas atrás, uma palestrante paulista falava sobre como são importantes os professores que alfabetizam. E perguntou quantos ali eram alfabetizadores. Várias levantaram as mãos. Digo várias porque eram mulheres, todas. Parece que só as mulheres sabem ensinar a ler.</div><div> Me veio à memória, então, o momento exato em que li a minha primeira palavra, escrita numa caixa onde se guardavam barras de sabão. </div><div>Eu disse bem alto para minha mãe: sei o que está escrito lá - apontando a caixa de madeira -, é PELOTAS!</div><div>Ela, a minha primeira professora, exultou.</div><div>E, dali por diante, eu lia tudo que via pela frente, árvore bicho céu pedra livro. E as casas e os quintais.</div><div>Preferia isso a qualquer brinquedo de criança.</div><div>Assim cresci. Bem mais tarde descobri que era míope.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7936148056490037443?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-12162637105596857222011-09-02T19:06:00.000-07:002011-09-02T19:13:56.475-07:00Eu: fácil<div><div><div> <br /><div>Fácil fácil</div><div> <br /></div><div>Fácil</div><div> <br /></div><div> para, quase,</div><div> <br /></div><div> qualquer um</div></div></div></div><div> <br /></div><div> <br /></div><div> <br /></div><div>Mas difícil</div><div> <br /></div><div>difícil difícil</div><div> <br /></div><div>Dificílima</div><div> <br /></div><div>para mim.</div><div> <br /></div><div> <br /></div><div> <br /></div><div>maira dilli</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1216263710559685722?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-23724300624384049212011-08-31T20:04:00.000-07:002011-08-31T20:10:52.514-07:00<b>AÍ ESTÁ O MAR? </b><i>Muito bem, que passe.</i><div><i>Dá-me o grande sino, o de fenda verde.</i></div><div><i>Não esse não é, o outro, o que tem</i></div><div><i>na boca de bronze uma ruptura,</i></div><div><i> e agora, nada mais, quero estar só</i></div><div><i>com o mar principal e o sino.</i></div><div><i>Não quero falar por um largo tempo,</i></div><div><i>silêncio, quero apender ainda,</i></div><div><i>quero saber se existo.</i></div><div><i> <br /></i></div><div><i> <br /></i></div><div><i> <br /></i></div><div><i>PABLO NERUDA</i></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2372430062438404921?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-35437017609046496952011-08-09T20:45:00.000-07:002011-08-10T11:50:12.849-07:00São certas as pombas<div>sobre os telhados </div><div>na estação São Pedro</div><div> <br /></div><div>Mais certas do que os peixes</div><div>no rio poluído</div><div> <br /></div><div> </div><div>Mas o que é certo</div><div>neste mundo?</div><div> <br /></div><div>Meu amor por ti?</div><div>Teu amor por mim?</div><div> <br /></div><div>E quanta dor causou</div><div> <br /></div><div> <br /></div><div>maira dilli</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-3543701760904649695?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-55700657986559243782011-07-01T17:08:00.000-07:002011-07-02T11:28:55.276-07:00estou feliz nesse meu dia com o Paulo ao meu lado<div>as minhas filhas e a minha mãe - os meus irmãos</div><div> e todos os amigos - o pequeno Akin</div><div> o Led</div><div><div> o frio que eu adoro</div><div>e o coração sempre aquecido - o que é muito bom</div></div><div><br /></div><div>estou feliz com a festa que daqui a pouco vai rolar</div><div><br /></div><div>estou feliz com a vida </div><div>que está enfim do jeito que devia estar.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5570065798655924378?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-45860218054373100852011-04-14T18:56:00.000-07:002011-04-14T19:43:11.552-07:00<i>O meu amor</i> <div><i>Tem um jeito manso que é só seu</i></div><div><i>E que me deixa louca</i></div><div><i>Quando me beija a boca</i></div><div><i>A minha pele fica toda arrepiada</i></div><div><i>E me beija com calma e fundo</i></div><div><i>Até minh'alma se sentir beijada, ai</i></div><div><i>O meu amor</i></div><div><i>Tem um jeito manso que é só seu</i></div><div><i>Que rouba os meus sentidos</i></div><div><i>Viola os meus ouvidos</i></div><div><i>Com tantos segredos lindos e indecentes</i></div><div><i>Depois brinca comigo</i></div><div><i>Ri do meu umbigo</i></div><div><i>E me crava os dentes, ai</i></div><div><i>Eu sou sua menina ,viu?</i></div><div><i>Ele é o meu rapaz</i></div><div><i>Meu corpo é testemunha</i></div><div><i> Do bem que ele me faz</i></div><div><i>O meu amor</i></div><div><i> Tem um jeito manso que é só seu</i></div><div><i>De me deixar maluca</i></div><div><i>Quando me roça a nuca</i></div><div><i>E quase me machuca com a barba mal feita</i></div><div><i>E de pousar as coxas entre as minhas coxas</i></div><div><i>Quando ele se deita, ai</i></div><div><i>O meu amor</i></div><div><i>Tem um jeito manso que é só seu</i></div><div><i>De me fazer rodeios</i></div><div><i>De me beijar os seios</i></div><div><i>Me beijar o ventre</i></div><div><i>E me deixar em brasa</i></div><div><i>Desfruta do meu corpo</i></div><div><i>Como se o meu corpo fosse a sua casa, ai</i></div><div><i>Eu sou sua menina, viu?</i></div><div><i>Ele é o meu rapaz</i></div><div><i>Meu corpo é testemunha </i></div><div><i>Do bem que ele me faz</i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i>chico buarque</i></div><div><i>- uma das mais lindas canções de amor que já vi -</i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-4586021805437310085?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-54968108622225550532011-04-05T22:17:00.000-07:002011-04-06T20:43:03.392-07:00uma hora depois<div>e já estava escuro</div><div>Corri a acender as luzes todas da casa</div><div>na esperança </div><div>de ver ainda o colorido dos hibiscos</div><div><br /></div><div>Mas eles já tinham se recolhido</div><div>e murchos continuaram </div><div>à luz artificial</div><div><br /></div><div>Cabisbaixa tomei café,</div><div> comi bolo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>maira dilli</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5496810862222555053?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-50051497101703782722011-04-04T20:12:00.000-07:002011-04-04T20:25:26.057-07:00Vinte e um. Noite. Segunda-feira.<div>A silhueta da cidade na neblina.</div><div>Algum desocupado inventou</div><div>essa história de que há amor no mundo.</div><div><br /></div><div>E por preguiça ou por tédio,</div><div>todos acreditaram nele e assim viveram:</div><div>esperando encontros, temendo rupturas</div><div>e cantando canções de amor.</div><div><br /></div><div>Mas a outros será revelado o segredo</div><div>e sobre estes cairá o silêncio...</div><div>Eu tropecei nele casualmente e, desde então,</div><div>sinto-me como se estivesse doente.</div><div><br /></div><div><i>1917</i></div><div><i>Petesburgo - Anna Akhmátova</i></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5005149710170378272?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-73547440562424844122011-03-30T19:35:00.000-07:002011-04-07T18:54:44.977-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/-9e7Mzthapu0/TZ5qleqM0ZI/AAAAAAAAAhM/Km_3_Hd2W6g/s1600/fotos%2Bled%2B084.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-9e7Mzthapu0/TZ5qleqM0ZI/AAAAAAAAAhM/Km_3_Hd2W6g/s320/fotos%2Bled%2B084.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5593024979358503314" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><i>A casa, construção de palha e ramagem, é muito maior que seu habitante.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Mas erguer a casa, no meio do mato espinhoso, leva apenas um par de semanas. A arte, por sua vez, exige muito tempo de trabalho.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Não existem duas casas iguais. Cada um pinta sua casa como quer, com pintura feita de sementes amassadas, e cada um a decora à sua maneira.Os arredores são cercados com tesouros arrancados da montanha ou do lixo de alguma cidade vizinha: as pedrinhas, as flores, os cascos dos caracóis, as ervas e os musgos se colocam buscando harmonia; e as tampas de garrafas de cerveja e os pedacinhos de vidros coloridos, de preferência azuis, desenham anéis ou leques no chão. As coisas vão mudando mil vezes de lugar, até encontrar o melhor para receber a luz de cada dia.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Não é à toa que esses pássaros são chamados de<b> caseirinhos. </b>Eles são os arquitetos mais alegres de todas as ilhas da Oceania.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Quando conclui a criação de sua casa e de seu jardim, cada pássaro espera. Espera, cantando, que passem as pássaras. E que uma delas detenha seu voo e veja sua obra. E o escolha.</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><i>in <b>Bocas do Tempo</b>, Eduardo Galeano</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div><div style="text-align: justify;"><i>(para o Paulo: a tatoo.)</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7354744056242484412?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-81399268692933014652011-03-27T13:40:00.000-07:002011-03-27T13:45:14.933-07:00saudade da filha que mora longe<div>de outra, não tão longe</div><div>e da que mora perto. </div><div>saudade, até, de quem está ao meu lado.</div><div><br /></div><div>acho que é a chuva,</div><div>ou o verão que passou.</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-8139926869293301465?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-70693926405912744272011-03-20T19:34:00.000-07:002011-03-20T20:05:23.202-07:00Foi assim que eu vi o Akin: um reizinho! <div>De sorriso meigo e olhar profundo, cabelos crespos ornando a cabecinha bonita, reina soberano junto aos pais, avó, tio. </div><div>Contei uns segredos para ele, no meu colo, e ele, como se entendesse tudo, cresceu o sorriso. </div><div>(Oxalá que esse segredo, sonho e desejo se realize; e não demore. ) </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7069392640591274427?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-90007997069621974032011-03-08T21:21:00.000-08:002011-03-08T22:09:37.431-08:00" Ninguém pergunta mais:<br />- Você vai brincar no carnaval?<br />Brincar, irmão, quem pode brincar<br />se perdida foi a idéia de brinquedo?<br />Alguns ainda perguntam:<br />- Como é? Vai pular no carnaval?..."<br /><br /><br />carlos drummond de andrade<br />(fragmento)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-9000799706962197403?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-49215933916936271152011-03-08T18:08:00.000-08:002011-03-08T18:26:28.436-08:00A música no jardim<br />tinha dor inexplicável.<br />Um cheiro de maresia<br />vinha das ostras no gelo.<br /><br />Ele disse: " Sou fiel!"<br />e tocou-me no vestido.<br />Tão diverso de um abraço<br />era o toque dessas mãos.<br /><br />Como quem acaricia<br />um gato ou um passarinho,<br />sorria, com os olhos calmos,<br />sob o ouro das pestanas.<br /><br />A voz triste dos violinos<br />cantava, em meio à névoa:<br />" Dá graças a Deus que enfim<br />está a sós com o amado".<br /><br /><br />anna akhmátova<br />- no dia da mulher -<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-4921593391693627115?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-45145614581236916192011-01-13T19:08:00.001-08:002011-02-28T17:34:52.573-08:00És sempre insólito e misterioso<div>e eu, a cada dia mais submissa.</div><div>Mas teu amor, ó meu amor tirano,</div><div>é uma provação a ferro e fogo.</div><div><br /></div><div>Tu me proíbes de rir e de cantar,</div><div>de rezar já me proibiste há muito tempo.</div><div>Desde que a nos separar nós não cheguemos,</div><div>pouco te importa o que me aconteça!</div><div><br /></div><div>Assim, estrangeira ao céu e à terra,</div><div>eu vivo e já não canto mais.</div><div>É como se afastasses minha alma peregrina</div><div>tanto do inferno quanto do céu. </div><div><br /></div><div>ANNA AKHMÁTOVA </div><div> <i>(Dezembro de 1917)</i></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-4514561458123691619?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-9282595779760533382011-01-09T18:15:00.000-08:002011-03-25T21:14:09.523-07:00<div align="center">chegou, linda e brejeira,</div><div align="center"> com o sorrisão de sempre que o Paulo de longe identificou. Depois de quase cinco anos!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-928259577976053338?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-72546947164148479642011-01-02T10:13:00.001-08:002011-07-30T00:16:52.224-07:00<i>Comprar:</i><div><i><br /></i><div><div><i>um cabide para pendurar o passado - suas tristezas -</i><div><i>um espelho para ver a alegria</i></div><div><i> e uma mesinha<br /> para nela brindar a felicidade em 2011</i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>maira e paulo</i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i>(escrito a giz, num quadro na nossa cozinha, o desejo.)</i></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7254694716414847964?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-82932989222557235822011-01-01T19:36:00.000-08:002011-01-02T19:28:38.076-08:00De tarde um homem tem esperanças.<div></div><div>Está sozinho, possui um banco.</div><div>De tarde um homem sorri.</div><div>Se eu me sentasse a seu lado</div><div>Saberia de seus mistérios</div><div>Ouviria até sua respiração leve.</div><div>Se eu me sentasse a seu lado</div><div>Descobriria o sinistro</div><div>Ou doce alento de vida</div><div>Que move suas pernas e braços.</div><div><br /></div><div>Mas, ah! eu não vou perturbar a paz que ele depôs na</div><div>praça, quieto.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>manoel de barros, in <i>face imóvel</i></div><div><i>( quis começar o ano com esse poeta que me surpreendeu e me encantou com o seu modo (guimarães rosa) de dispor das palavras...)</i></div><div><i><br /></i></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-8293298922255723582?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-29601289460608353282010-12-23T03:33:00.000-08:002010-12-23T05:16:18.950-08:00O menino pensativo<div>junto à água da Penha</div><div>mira o futuro</div><div>em que se refletira na água da Penha</div><div>este instante imaturo.</div><div><br /></div><div>Seu olhar parado é pleno</div><div>de coisas que passam</div><div>antes de passar</div><div>e ressuscitam </div><div>no tempo duplo</div><div> da exumação.</div><div><br /></div><div>O que ele vê</div><div>vai existir na medida</div><div>em que nada existe de tocável</div><div>e por isto se chama </div><div>absoluto.</div><div><br /></div><div>Viver é saudade</div><div> prévia.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>drummond.</div><div>(para ti meu amor passado presente futuro)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2960128946060835328?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-54379828390739767322010-12-18T15:37:00.000-08:002010-12-23T03:33:09.644-08:00<div><br /></div>" - Escute - disse ela.<div>- O que é?</div><div>- Hesitou:</div><div>- Mais tarde, prometo que mais tarde hei de tentar me desprender de você. Mas isso não deve nos impedir de procurar estreitar cada vez mais nossas relações.</div><div>Apertei-a contra mim; sua coragem calava fundo em meu coração.</div><div>- Valerá mesmo a pena nós nos apegarmos ainda mais um ao outro se isto deve ser apenas temporário?</div><div>- Tanto pior! Não vamos desperdiçar o presente de medo do futuro... "</div><div><br /></div><div><br /></div><div>fragmento do romance "O sangue dos outros", </div><div>Simone de Beauvoir.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5437982839073976732?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-59081900927480388582010-12-04T19:54:00.000-08:002011-03-08T22:28:31.136-08:00Não facilite com a palavra amor.<br />Não a jogue no espaço, bolha de sabão.<br />Não se inebrie com o seu engalanado som.<br />Não a empregue sem razão acima de toda razão (e é raro).<br />Não brinque, não experimente, não cometa a loucura sem remissão<br />de espalhar aos quatro ventos do mundo essa palavra<br />que é toda sigilo e nudez, perfeição e exílio na Terra.<br />Não a pronuncie.<br /><br /><br />carlos drummond de andrade<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5908190092748038858?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-27868104653959612812010-11-29T18:25:00.001-08:002010-11-30T08:11:20.270-08:00Céu muito azul<div>Garcinha branca voou voou...</div><div>Pensou que o lago era lá em cima</div><div><br /></div><div>Pesa um mormaço Dói a luz nos olhos</div><div>Sol parece um espelhinho</div><div><br /></div><div>Vozes se dissolvem</div><div><br /></div><div>Passarão sozinho risca a paisagem bojuda</div><div><br /></div><div><br /></div><div>RAUL BOPP - </div><div>COBRA NORATO e outros poemas</div><div><br /></div><div>(fiquei pensando nos muitos dias que eu mal conseguia abrir os olhos, principalmente em março, por causa do sol e do mormaço... )</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2786810465395961281?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-64043862216362246582010-11-24T12:10:00.001-08:002010-11-25T06:27:53.010-08:00Quando, agonizantes, gozamos,<br /><br />transcedemos<br /><br />essa história de ser mulher<br />ou ser marido<br /><br />É como se você fosse terra<br />e eu tivesse chovido.<br /><br /><b>Aldir Blanc</b><br /><br />(um dia o Paulo me deu uma agendinha de papel reciclado, onde escreveu na primeira folha esse poema para nós...)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-6404386221636224658?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-30766516991939300892010-11-23T08:29:00.000-08:002010-11-23T08:44:23.938-08:00Ás vezes a tarde arrebata<br />sob picos de frágil crença<br />meus sonhos, tal qual acrobata,<br />e meu cérebro só pensa<br /><br />Fica pesado, torna-se grosseiro<br />sem humor, lógico e triste,<br />não quer ser mais marinheiro<br /> e só acredita no que existe<br /><br />Meu cérebro lógico não tem encantos<br />Nuvens são nuvens e a rosa é só rosa<br />Espalha-se por todos os meus cantos<br />Uma forma fria, rígida e nebulosa<br /><br />Mas é à noite, enquanto durmo,<br />embora o racional sempre o persiga,<br />que um sonho abre o meu futuro<br />E é só desse modo que vivo na vida.<br /><br /><br />Jorge Fröes<br /><br />(com a permissão do autor, eis o poema!)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-3076651699193930089?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-8102066639067878282010-11-20T19:31:00.000-08:002010-12-01T18:46:14.886-08:00Pesa em teu sangue a voz de ignoradas origens<div>As florestas guardaram na sombra o segredo da tua história</div><div><br /></div><div>A tua primeira inscrição em baixo-relevo</div><div>foi uma chicotada no lombo</div><div><br /></div><div>Um dia </div><div>atiram-te no bojo de um navio negreiro</div><div>e durante noites e noites</div><div>vieste escutando o rugido do mar</div><div>como um soluço no porão soturno</div><div><br /></div><div>O mar era um irmão da tua raça</div><div><br /></div><div>Uma madrugada</div><div>baixaram as velas do convés</div><div>Havia uma nesga de terra e um porto</div><div>Armazéns com depósitos de escravos</div><div>e a queixa dos teus irmãos amarrados em coleiras de ferro</div><div><br /></div><div>Principiou aí a tua história</div><div><br /></div><div>O resto </div><div>a que ficou pra trás</div><div>o Congo as florestas e o mar</div><div>continuam a doer na corda do urucungo</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Raul Bopp,</div><div> em Cobra Norato e outros poemas</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-810206663906787828?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-13601276270605715972010-11-17T12:47:00.001-08:002010-12-02T15:27:55.915-08:00- Mãe-preta conte uma história<div>- Então feche os olhos filhinho:</div><div><br /></div><div>Longe muito longe</div><div>era uma vez o rio Congo...</div><div><br /></div><div>por toda parte o mato grande</div><div>Muito sol batia o chão</div><div><br /></div><div>de noite</div><div>chegavam os elefantes</div><div>Então o barulho do mato crescia</div><div><br /></div><div>Quando o rio ficava brabo</div><div>inchava</div><div><br /></div><div>Brigava com as árvores</div><div>Carregava com tudo águas abaixo</div><div>até chegar na boca do mar</div><div><br /></div><div>Depois...</div><div><br /></div><div>Os olhos da preta pararam</div><div>Acordaram-se as vozes do sangue</div><div>glu-glus de água engasgada</div><div>naquele dia de nunca-mais</div><div><br /></div><div>Era uma praia vazia</div><div>com riscos brancos de areia</div><div>e batelões carregando escravos</div><div><br /></div><div>Começou então</div><div>uma noite muito comprida</div><div>Era um mar que não acabava mais</div><div><br /></div><div>... depois...</div><div><br /></div><div>- Ué mãezinha</div><div>porque você não conta o resto da história?</div><div><br /></div><div><br /></div><div>raul bopp</div><div>em COBRA NORATO e outros poemas </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1360127627060571597?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-68179283754946222202010-10-28T19:11:00.000-07:002011-07-30T00:24:26.027-07:00O dia do aniversário do homem que eu amo com o maior amor do mundo<br /> e sou amada com o maior amor do mundo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-6817928375494622220?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-56298949592655724092010-10-16T10:23:00.000-07:002010-10-16T10:30:17.947-07:00encontrei essa lista de mercado <br />(dentro do Drummond):<br />pão<br />queijo<br />gorgonzola<br />cebola<br />pimentão<br />leite condensado<br />creme de leite<br />kiwi<br />champignon<br />vinho<br />coca-cola<br />requeijão<br />(com uma letra bonita;<br /> bem escrita)<br />Parece um poema; não?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5629894959265572409?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-31301123338458979052010-10-14T18:36:00.000-07:002010-11-09T18:05:27.174-08:00"Porque há para todos nós um problema sério [...]<br />Este problema é o do medo."<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-3130112333845897905?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-60952722988925035032010-10-03T09:52:00.000-07:002010-10-03T09:57:48.535-07:00A gente é sempre melhor quando é feliz e, principalmente, quando se está feliz.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-6095272298892503503?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-84685741105952474142010-09-27T20:31:00.000-07:002011-05-24T10:11:33.622-07:00Ana, me disse ontem,<br />sente falta de nós dois<br />Teu pai<br />sente falta<br />de nós dois<br /><br />Cama mesa<br />e a rua - de paralelepípedos -<br />sentem falta de nós dois<br /><br />Eu<br />quero distância<br />(de nós dois).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-8468574110595247414?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-28547722140677622332010-09-25T21:15:00.000-07:002010-09-27T20:50:43.034-07:00Morreu nesse dia, há 40 anos, um homem que eu amava: meu pai.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2854772214067762233?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-41146196841140433852010-09-24T17:07:00.000-07:002010-09-24T17:35:57.259-07:00" Os pelos de ambos eram curtos, vermelhos.<br />Que foi que disseram? Não se sabe. Sabe-se apenas que se comunicaram rapidamente, pois não havia tempo. Sabe-se também que sem falar eles se pediam. Pediam-se com urgência, com encabulamento, surpreendidos."<br /><br /><br />Clarice Lispector,<br /> Felicidade clandestina.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-4114619684114043385?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-76122299307886184892010-09-13T19:51:00.000-07:002010-09-15T07:30:11.830-07:00sabe, alguma coisa na flor da idade, bonita e viçosa, quando morre<br />sem nem ter vivido, alguma coisa quando morre:<br />um aborto?<br />A nossa casa.<br /> A nossa pequena casa, tão amorosamente construída?<br /><br />Pois, foi destruída ao primeiro vento,<br /> feita do melhor tijolo, areia de uma praia qualquer,<br /> argamassa podre<br /> <br />O pedreiro, este, não soube cuidar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7612229930788618489?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-781511724876194652010-09-12T17:04:00.000-07:002010-09-12T17:05:42.531-07:00Dove tu stai?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-78151172487619465?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-13691232240221628662010-09-06T09:10:00.000-07:002010-09-06T09:21:13.887-07:00É o meu amor: sempre, Paulo.<br /> (com todas suas qualidades e defeitos)<br /><br /><br />maira. Floripa, em setembro.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1369123224022162866?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-56178993613212500902010-08-26T14:08:00.000-07:002010-08-26T19:43:00.833-07:00il nostro!<br /><br />(grazzie mille per tutto, amore mio)<br /><br />Teu, sempre, AMOR.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5617899361321250090?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-43354186538969107222010-08-24T08:56:00.000-07:002011-03-27T13:27:59.714-07:00Para N. G.<div><br /></div><div>Tua casinha branca, teu tranqüilo jardim abandonarei.</div><div>Minha vida passará a ser solitária e radiosa.</div><div><br /></div><div> </div><div>Mas a ti, a ti eu celebrarei em meus versos,</div><div>como mulher alguma jamais fez.</div><div>Tu, querido, relembrarás a tua amada</div><div>no paraíso que criaste para os olhos dela.</div><div>Enquanto isso, eu comercio estes tesouros:</div><div>teu amor, tua ternura, vou vendê-los.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>1923, Tsárskoie Seló</div><div><br /></div><div>Anna Akhmátova </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-4335418653896910722?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-53754102222735431102010-08-21T10:14:00.000-07:002010-08-24T08:56:36.042-07:00para o Paulo, meu Mar.<br /><br /><br />UM SÁBADO<br /> DE AGOSTO<br /><br />O CÉU AZUL<br />E <br />O<br />SOL<br /> BRILHANDO FORTE<br /><br />MAS <br />É AGOSTO, <br /> MÊS <br />DO DESGOSTO<br /><br />EMBORA NASÇAM CRIANÇAS,<br />NASÇAM <br />FLORES,<br />HÁ DORES<br />EM AGOSTO<br /><br />AMORES <br />SÃO <br />DESPEDAÇADOS <br />EM AGOSTO<br />(MINHA ALMA<br />DÓI <br />EM AGOSTO)<br /><br />E<br /> UM MAR IMENSO<br />- MEU MAR! -<br />SECOU, <br />VIROU SAL<br />EM AGOSTO.<br /><br /><br />(maira dilli)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5375410222273543110?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-51301344516285714632010-08-20T21:42:00.001-07:002011-08-17T12:25:58.552-07:00<i>"Hoje, tenho muito o que fazer:</i><div><i>devo matar a memória até o fim.</i></div><div><i>Minha alma vai ter de virar pedra.</i></div><div><i>Terei de reaprender a viver."</i></div><div><i> <br /></i></div><div><i> <br /></i></div><div><i><span class="Apple-style-span">(Trecho de "O veredicto")</span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span"> </span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span"> <b>anna akhmátova</b></span></i></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5130134451628571463?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-80290896678555186282010-08-16T20:06:00.000-07:002010-08-16T20:22:12.324-07:00Retorna freqüentemente e apodera-te de mim,<br />sensação amada, retorna e apodera-te de mim -<br />quando a memória do corpo desperta,<br />e um desejo antigo torna a passar pelo sangue;<br />quando os lábios e a pele se lembram,<br />e as mãos sentem como se tocassem de novo.<br /><br /><br />Retorna freqüentemente e apodera-te de mim à noite,<br />quando os lábios e a pele se lembram...<br /><br /><br />KONSTANTINOS KAVAFIS<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-8029089667855518628?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-6287303145459342242010-08-08T17:30:00.001-07:002011-03-11T20:49:19.964-08:00tenho, no mínimo, 3 religiões: ler, ouvir música e AMAR. Esta última anda meio capenga - pela metade! - porque só eu amo o meu amor. Ele, o meu amor, me ama agora (apesar de ser o maior amor do mundo) de um modo incompleto, que eu não queria. Nem ele.<br />Mas amor não tem a ver com querer. Amor é sentir, e não sei se se educa o sentir. O que é bom, o que é melhor, o mais justo e bonito, o que a razão aponta - e até o coração! - , anda enfim, bem longe do sentir.<br /><br />tenho uma outra religião que, muitas vezes quando ando ocupada com o amor, deixo de lado. Essa religião que já me ajudou tanto (nas agruras), é o escrever. Teria que ser cumprida à risca, como dever de casa de um severo professor - desses que nem existem mais - ou missa diária.<br />se perde o jeito quando se para de fazer algo que se sabe. Os pensamentos se atropelam e querem, parece, sair todos ao mesmo tempo; as palavras precisas atrasam.<br />Hoje, um sábado acabrunhado, nublado e triste, recomeço essa prática.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-628730314545934224?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-19931274780767192382010-08-06T18:40:00.000-07:002010-08-08T17:31:45.383-07:00No meio do caminho tinha uma pedra<br />tinha uma pedra no meio do caminho<br />tinha uma pedra<br />no meio do caminho tinha uma pedra.<br /><br />Nunca me esquecerei desse acontecimento<br />na vida de minhas retinas tão fatigadas.<br />nunca me esquecerei que no meio do caminho<br />tinha uma pedra<br />tinha uma pedra no meio do caminho<br />no meio do caminho tinha uma pedra.<br /><br /><br />Carlos Drummond de Andrade,<br />in Alguma Poesia.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1993127478076719238?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-5447987729064744852010-07-28T21:42:00.000-07:002010-07-28T22:25:13.256-07:00"Os primeiros dias nos pareceram penosos porque ambos havíamos deixado na parte tomada muitas coisa que queríamos. Meus livros de literatura francesa, por exemplo, estavam todos na biblioteca. Irene sentia falta de umas toalhas, um par de chinelas que a abrigavam muito no inverno. Eu sentia falta do meu cachimbo de zimbro e acho que Irene pensou em um vidro de hesperidina de muitos anos. Com freqüência (mas isto somente aconteceu nos primeiros dias) fechávamos alguma gaveta das cômodas e nos olhávamos com tristeza. <br />- Não está aqui.<br />E era mais uma coisa de tudo o que havíamos perdido no outro lado da casa. <br />Mas também tivemos vantagens. A limpeza se simplificou tanto que ainda que nos levantássemos muito tarde, às nove e meia por exemplo, não eram onze e já estávamos de braços cruzados. Irene se acostumou a ir comigo à cozinha e a me ajudar a preparar o almoço. Pensamos bem , e decidimos isto: enquanto eu fazia o almoço, Irene prepararia pratos frios para a noite. Alegramo-nos porque sempre se torna incomodo ter de abandonar os quartos ao entardecer e pôr-se a cozinhar. Agora nos bastavam a mesa no quarto de Irene e as travessas de comida fria...<br />Estávamos bem, e pouco a pouco começávamos a não pensar. Pode-se viver sem pensar."<br /><br /><br />fragmento do conto CASA TOMADA, Júlio Cortázar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-544798772906474485?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-59015890977218381442010-07-02T08:10:00.000-07:002010-07-02T08:11:06.092-07:00<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5901589097721838144?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-73062782327154797922010-06-29T19:32:00.000-07:002010-06-29T19:55:49.273-07:00agora vejo tudo: com minha lente interna, zero bala<br /> (tenho até cartão de identificação, de paciente com lente implantada!)<br />vejo bem o que está por perto e melhor ainda o que está longe<br /> <br /><br />E, com os olhos da alma, os que nunca te quiseram ver longe, te vejo cada vez mais perto de mim.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7306278232715479792?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-27592813052530708852010-06-29T06:49:00.000-07:002010-06-29T06:54:06.266-07:00A casa foi vendida com todas as lembranças<br />todos os móveis todos os pesadelos<br />todos os pecados cometidos ou em via de cometer<br />a casa foi vendida com o seu bater de portas<br />com seu vento encanado sua vista do mundo<br />seus imponderáveis<br />por vinte, vinte contos.<br /><br /><br />carlos drummond de andrade<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2759281305253070885?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-67564012385776479632010-06-28T20:06:00.000-07:002010-06-29T06:49:11.481-07:00E o amor sempre nessa toada;<br />briga perdoa perdoa briga. <br /><br />Não se deve xingar a vida,<br />a gente vive, depois esquece.<br />Só o amor volta para brigar,<br />para perdoar,<br />amor cachorro bandido trem.<br /><br />Mas, se não fosse ele, também<br />que graça que a vida tinha?<br />Mariquita, dá cá o pito,<br />no teu pito está o infinito.<br /><br /><br />Carlos Drummond de Andrade<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-6756401238577647963?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-85007914643919804252010-06-28T19:29:00.000-07:002010-06-28T19:30:27.076-07:00<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-8500791464391980425?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-91441944425914285642010-06-06T13:50:00.000-07:002010-06-06T13:51:36.227-07:00<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-9144194442591428564?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-20193894058218393002010-05-16T10:36:00.000-07:002010-05-16T10:53:11.091-07:00"Una hermana es un trocito de niñez que nunca perdemos."<br /><br /><em>Marion C. Garrety</em><br /><br />do livro HERMANAS; Hulton Getty<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2019389405821839300?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-5781106122199537192010-05-10T14:45:00.000-07:002010-05-10T15:02:46.975-07:00"Cerrava-se, grave, num cansaço e numa renúncia à curiosidade, para não passear com o pensamento. Ia. Teria vergonha de falar do peru. Talvez não devesse, não fosse direito ter por causa dele aquele doer, que põe e punge, de dó, desgosto e desengano. Mas, matarem-no, também, parecia-lhe obscuramente algum erro. Sentia-se sempre mais cansado. Mal podia com o que agora lhe mostravam, na circunstristeza: o um horizonte, homens no trabalho de terraplanagem, os caminhões de cascalho, as vagas árvores, um ribeirão de águas cinzentas, o velame-do-campo apenas uma planta desbotada, o encantamento morto e sem pássaros, o ar cheio de poeira. Sua fadiga de impedida emoção, formava um medo secreto: descobria o possível de outras adversidades, no mundo maquinal, no hostil espaço; e que entre o contentamento e a desilusão, na balança infidelíssima, quase nada medeia. Abaixava a cabecinha." <br /><br />fragmento de "Primeiras Estórias"; João Guimarães Rosa<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-578110612219953719?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-45409919724568217062010-05-07T21:12:00.000-07:002010-05-16T20:50:26.681-07:00AS VELAS DO MUCURIPE <br />VÃO SAIR PARA PESCAR<br />VOU LEVAR AS MINHAS MÁGOAS <br />PRÁS ÁGUAS FUNDAS DO MAR<br />HOJE À NOITE NAMORAR<br />SEM TER MEDO DA SAUDADE <br />SEM VONTADE DE CASAR<br /><br />CALÇA NOVA DE RISCADO<br />PALETÓ DE LINHO BRANCO<br />QUE ATÉ O MÊS PASSADO<br />LÁ NO CAMPO INDA ERA FLOR<br />SOB O MEU CHAPÉU QUEBRADO <br />O SORRISO INGÊNUO E FRANCO<br /> DE UM RAPAZ NOVO ENCANTADO<br />COM 20 ANOS DE AMOR<br /><br />AQUELA ESTRELA É DELE<br />VIDA, VENTO, VELA LEVA-ME... DAQUI.<br /><br /><br />(Raimundo Fagner e Antonio Carlos Belchior)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-4540991972456821706?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-43852427520321704762010-04-06T22:11:00.000-07:002010-04-06T22:22:18.481-07:00TIVE UM SONHO outrora <br />Que ainda vive em mim.<br />Tudo que em mim chora<br />Tinha nele fim.<br /><br />Flor no pensamento<br />Da cor do esquecer,<br />Nexo nevoento<br />Entre mim e ser...<br /><br />Perdi-o? Inda o tenho?<br />Tenho-o e o perdi.<br />E esse sonho estranho<br />Que a dormir vivi<br /><br />Fazia risonho <br />O ser que me doe.<br />Que foi esse sonho?<br />Não sei o que foi.<br /><span style="font-style:italic;"><br />Fernando Pessoa</span> - in POESIA<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-4385242752032170476?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-21212986973505332692010-04-02T21:00:00.000-07:002010-04-02T22:15:04.837-07:00ando feliz ultimamente <br />Não sei bem porquê Talvez tenha a ver com paixão<br /> Tenho que estar sempre apaixonada por alguém, ou algo: a música (e o cantar), por exemplo.<br />Canto às sextas: hoje, excepcionalmente, por ser a da Paixão, não cantei. Que contradição!<br />Senti falta do William, o professor, e de mim, me soltando na aula de canto.<br />Paciencia, vou ter que esperar a próxima sexta.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2121298697350533269?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-90221169080004966352010-04-01T20:48:00.000-07:002010-04-01T21:08:27.981-07:00<span style="font-style:italic;">"Vi um homem morto na rua. Voltava para casa e seriam 7 da manhã. Um homem estirado na calçada, em frente ao Jockey. Gente em volta. Uma árvore encravada em um automóvel. O automóvel desfigurado e imprestável. A árvore apenas ferida em sua primeira e úmida casca. De pé, viva, inconscientemente verde - uma árvore enfim, onde morreu um homem."</span><br /><br />fragmento de O Diário de Antônio Maria.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-9022116908000496635?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-55479995999167393382010-03-27T22:24:00.000-07:002010-04-22T17:13:19.086-07:00"Celos<br />pudo el amor ser distinto<br />redes<br />trampa mortal en mi camino<br />y en un café, un café de ciudad<br />me contaste otra vez tu destino<br /><br />Celos <br />celos en suelo argentino<br />fiebre<br />y mi ilusión que se deshizo<br />mientras te burlas de mí en tu canción<br />no me puedo librar del hechizo" <br /><br /><em><br />Gotan Project</em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5547999599916739338?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-13644460782643524572010-03-26T21:21:00.000-07:002010-03-26T21:48:19.751-07:00"ËSCREVENDO ESTAS NOTAS, tenho que tomar<br /> um constante cuidado para não posar para elas.<br /> Seria péssimo fazer ou deixar de fazer alguma <br />coisa, pensando no que escreveria mais tarde.<br /> O ideal seria registrar o que me aconteceu na <br />véspera e, logo depois, esquecer que estou <br />escrevendo um diário. Outro erro em que não<br /> quero cair: o da preocupação literária. Não<br />quero escrever bonito. Não estou visando o <br />público nem qualquer leitor isolado. Estou<span style="font-style:italic;"></span><br />escrevendo simplesmente."<br /><span style="font-style:italic;"></span><br />fragmento de <span style="font-style:italic;">"O Diário de Antônio Maria"</span><br />ANTÔNIO MARIA<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1364446078264352457?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-27677491525753642132010-03-22T15:19:00.000-07:002010-03-29T20:53:51.934-07:00Gosto de fazer ambrosia nessa época do ano. <br /> É um doce feito com leite, açúcar e muito ovo: assim além do doce, que é uma delícia (e merece seguramente o titulo que tem), ganho duzias de casquinhas de ovos para pintar e encher de amendoim para a Páscoa.<br /><br />Tenho (herança das sogras) duas receitas de ambrosia no meu caderno de receitas. Condicionada em vidros bonitos é um bom presente, está escrito no caderno. Lá também diz que a minha ambrosia é a melhor de todas, e é - todos que experimentam confirmam - graças aos segredos de D.Jandira, cuja receita prefiro.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2767749152575364213?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-17948628319476675862010-03-05T21:21:00.001-08:002010-03-17T16:44:05.166-07:00C'è gente che ha avuto mille cose<br />Tutto il bene, tutto il male del mondo<br />Io ho avuto solo te<br />E non ti perderò<br />Non ti lascerò<br />Per cercare nuove avventure<br />C'è gente che ama mille cose<br />E si perde per le strade del mondo<br />Io che amo solo te<br />Io mi fermerò<br />E ti regalerò<br />Quel che resta della mia gioventú<br />Io che amo solo te<br />Io mi fermerò<br />E ti regalerò<br />Quel che resta della mia gioventú<br /><br />Sergio Endrigo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1794862831947667586?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-73038160081208139542010-03-02T20:35:00.000-08:002010-03-02T20:58:10.746-08:00<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7303816008120813954?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-58931182017945451822010-02-28T10:12:00.000-08:002010-02-28T10:18:58.396-08:00<span style="font-style:italic;">Vi em ti o poeta.<br />Abraçando-te, abracei imaterialmnete o poeta.<br />Nunca nenhum outro me deu<br />a sensação de poesia transparente.<br />Não vi em ti o homem efêmero<br />sujeito aos safanões da vida.<br />Vi em ti o verso<br />- puro, luminoso, cristalino =<br />independente de ti, superior a ti,<br />acasalando no ar as suas células rítmicas.<br /><br />Carlos Drummond de Andrade</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5893118201794545182?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-14740743842551614412010-02-27T20:48:00.000-08:002010-02-27T21:37:14.910-08:00Neste só, nestas brenhas<br />aonde não chega a música<br />da voz de Dulcinéia<br />que por mim não suspira<br />e mal sabe que existo,<br />vou fazer penitência<br /> de amor.<br />Vou carpir minhas penas,<br />vou comover as rochas<br />com lavá-las de lágrimas,<br />vou rompê-las de grito, <br />ensandecer as águias,<br />cativar hipogrifos<br />e acarinhar serpentes,<br /> vou<br />arrancar minhas vestes<br />de ferro e de grandeza<br />e sacar os calções<br />e de gâmbias de fora,<br />documentos do sexo<br />cinicamente à mostra<br />para que aves e plantas<br />desfrutem o espetáculo,<br />farei micagens mil, <br />plantarei bananeira<br />e darei cambalhotas,<br />saltos mortais, vitais<br />de amor<br /> de amor<br /> de amor.<br /><br />Carlos Drummond de Andrade.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1474074384255161441?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-16999728467033189822010-02-24T06:58:00.000-08:002010-08-20T21:46:36.349-07:00<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1699972846703318982?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-37675898982699182092010-02-01T21:47:00.000-08:002010-02-01T22:07:20.137-08:00Havia um dito popular, não muito inocente, que minha vó Santa costumava repetir, que quando uma mulher tem coceira no bico do seio, ou seja, no mamilo, é porque tem um homem com vontade dela. (O que se chama, hoje em dia, de tesão.)<br />Pois é, em algum lugar do mundo, que eu não tenho a menor idéia qual seja, deve ter alguém, que eu sei menos ainda, me querendo muito: meu seio esquerdo não para de coçar.<br />Acho que é a curiosidade coçando para saber quem é esse louco que me quer.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-3767589898269918209?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-77073263478686802822010-01-28T19:27:00.000-08:002010-01-29T10:37:33.577-08:00Enquanto conversávamos com um conhecido, sobre os encantos de Floripa, Ana me contou que seus tios, nascidos e criados à beira mar, naquela região de Laguna e Imbituba, litoral de Santa Catarina, todos eram pescadores. <br />A maioria deles já morreu, porém Maneca, <span style="font-style:italic;">o tarrafeiro</span>, está bem vivo.<br />O primo Maneca, embora cego - devido a um acidente de trabalho - faz tarrafas como ninguém, e as vende para lojas especializadas em artigos para pesca.<br />Fiquei curiosa por saber mais a respeito desse artesão (cego?!), mas a conversa parou ali: os músicos começavam a tocar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7707326347868680282?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-74502024178331862882010-01-28T09:13:00.000-08:002010-01-28T20:25:01.092-08:00São Léo está em festa, com os eventos do Fórum Social Mundial, acontecendo em sua praça principal. Estive lá terça passada ansiosa por ver Elíades Ochoa, uma lenda - viva - da música cubana, como Ibrahim Ferrer e Compay Segundo. <br />Vítima de uma gastroenterite, infelizmente não participou do show, o convidado principal. Claro que lamentei, mas só até a música cubana começar; música feita por uns músicos de lá e outros daqui, conhecidos nossos, meus e do Fernando, do bar Odeon, e do Insano, aquela casa na Cidade Baixa onde se escuta e se dança a melhor Salsa de Porto. E, diga-se, por que não poderia deixar de dizer, que músicos!<br />Aí, esqueci do Elíades e de tudo o mais: esqueci até que não sei dançar e dancei Salsa até me acabar - às 2 da manhã - com um negro lindo chamado Daniel.<br />Ele perguntou o meu nome, me beijou a mão, disse que eu sou parecida com uma cantora de RAP brasiliense, que ele curte, e por isso quis ser meu par... Não sei bem porque ele se aproximou de mim, só sei que ele dança como o diabo!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7450202417833186288?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-10585175651511207422010-01-20T19:05:00.000-08:002010-01-24T20:49:42.960-08:00Minha mãe me disse hoje - depois que soube das minhas peripécias por Floripa - que não sabia como eu gostava tanto de andar por aí: "Não sei por quem tu puxou?", "Ir pra uma cidade grande, sozinha, no último dia do ano, sem ter onde ficar; só louco..."<br />Pois é, mas eu fui, disposta até, se preciso fosse, a dormir num banco da rodoviária - quando eu falei isso, parece que ela entendeu que eu sabia muito bem o que eu queria - não me arrependi, apesar de ter passado o dia 31 inteiro procurando um lugar adequado para passar esse precioso feriado; muito pelo contrário, adorei. <br />(Adorei o albergue e as pessoas bacanas que conheci. Novos amigos e, aquela coisa mágica da ilha, a beleza surpreendendo sempre: um restaurantezinho no alto, as casinhas coloridas penduradas no morro, uma chuva de verão, bolinho de peixe, o Zé Ramalho tocando... e eu curtindo tudo.)<br />Pensando nisso e conversando, mais tarde, com minha amiga Ana, descobri que sou parecida com uma tia meio destrambelhada, a pessoa mais livre de amarras que já conheci, chamada Elza.<br />É isso, está explicado: herdei o sangue beduíno da tia Elza. E os gens de loucura, da tia Noêmia, outra irmã de meu pai.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1058517565151120742?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-68861662607102321802010-01-19T18:38:00.000-08:002010-01-20T09:59:36.312-08:00"Voltei à sala, nas pontas dos pés. Ninguém me viu. Camilo Pereira da Silva continuava escondido debaixo do pano branco; no lugar da cara uma nódoa vermelha coberta de moscas. Rosenda queimava alfazema num caco de telha. Seu Acrísio não servia para nada. Era impossível saber onde se fixava o olho de padre Inácio, duro, de vidro, imóvel na órbita escura. Ninguém me viu. Fiquei num canto, roendo as unhas, olhando os pés do finado, compridos, chatos, amarelos.<br />Sempre abafando os passos, dirigi-me novamente ao fundo do quintal, com medo daquela gente que nem me havia mandado buscar à escola para assistir à morte do meu pai. Até a preta Quitéria se esquecera de mim. Ao passar pela cozinha, encontrei-a mexendo nas panelas e lastimando-se. Sentei-me na prensa, cansado, o estômago doendo. Que iria fazer por aí à toa, miúdo, tão miúdo que ninguém me via? Encostei-me no muro, escorreguei por cima da madeira bichada, adormeci pensando nos mergulhos no poço da Pedra, nos bolos e nos pés de Camilo Pereira da Silva. E, enquanto dormia, ouvia a cantiga dos sapos no açude da Penha, o burburinho dos intrusos que se acavalavam no corredor, o barulho do descaroçador de algodão no Cavalo-Morto. Vozes chegavam-me, confusas, e eu não conseguia apreender o sentido delas. Visões também. Via a casa da fazenda, arruinada, os bichos definhando na morrinha, o chiqueiro bodejando, relâmpagos cortando o céu. A chuva caía, eu andava pelo pátio, nu, montado num cabo de vassoura. Quem me acordou foi Rosenda, que me trazia uma xícara de café.<br />- Muito obrigado, Rosenda.<br />E comecei a soluçar como um desgraçado."<br /><br /><br />fragmento do romance <span style="font-style:italic;">ANGÚSTIA</span>, Graciliano Ramos.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-6886166260710232180?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-1430636293496132152010-01-18T05:10:00.000-08:002010-01-18T05:29:04.041-08:00"Escureci o sol do meio-dia,<br />O tumulto dos ventos conclamei,<br />Entre o verde do mar e o azul do céu<br />Criei a guerra, e ainda incendiei<br />O trovão que alucina"<br /><br /><span style="font-style:italic;">William Shakespeare</span>, <span style="font-weight:bold;">A Tempestade</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-143063629349613215?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-78334962418402245412010-01-17T15:02:00.000-08:002010-01-18T18:47:24.140-08:00domingo: pigra total e música o dia inteiro.<br />Acordei com preguiça e coloquei um CD, num bom volume, o Blur. Depois um pouco de música cubana, Compay e Anna Maria Jopek; Chico, Gotan Project, A Banda Bardo e o Bowie. Tomei uns banhos no chuveiro da rua para amenizar o calor e a preguiça.<br />Agora está anoitecendo, sopra um ventinho leve e o céu, cinza - claro, está se fechando, escurecendo. Pego uma cerveja na geladeira, um pedaço de torta e o Drummond. Escuto jazz, Chet Baker ( um pouco melancólico, me disse o Luciano ainda há pouco ao telefone. Talvez, mas muito bom).<br />Volto para a rua; fico aqui à mesa com o ventinho e o chumbo cinza do céu, pensando na vida e em como está deliciosa esta torta de frango... A cerveja. O Drummond.<br />E o trumpete do Chet Baker, uma beleza! <br />(se esparramando pela casa e saindo pelas portas e janelas abertas: suavemente.)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7833496241840224541?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-69865399575973467232010-01-16T12:33:00.000-08:002010-01-16T12:39:56.053-08:00Amar o perdido<br />deixa confundido <br />este coração.<br /><br />Nada pode o olvido<br />contra o sem sentido<br />apelo do Não.<br /><br />As coisas tangíveis<br />tornam-se insensíveis<br />à palma da mão.<br /><br />Mas as coisas findas,<br />muito mais que lindas,<br />essas ficarão.<br /><br /><br />Carlos Drummond de Andrade, in <em>Claro Enigma</em>.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-6986539957597346723?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-48777011258099516842010-01-14T10:13:00.000-08:002010-01-14T19:52:12.434-08:00O próprio Muindinga está como se encantado com as palavras de Tuahir. Não é a história que o fascina mas a alma que está nela. E ao ouvir os sonhos de Tuahir, com os ruídos da guerra por trás, ele vai pensando: <span style=" font-style:italic;">"não inventaram ainda uma pólvora suave, maneirosa, capaz de explodir os homens sem lhes matar. Uma pólvora que, em avessos serviços, gerasse mais vida. E do homem explodido nascessem os infinitos homens que lhes estão por dentro. "</span><span style="font-style:italic;"></span><br /><br /><br />fragmento do romance<span style="font-weight:bold;"> Terra Sonâmbula</span>, Mia Couto.<br />........................<br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Muitas vezes eu tenho a pretensão de esperar pólvoras suaves, especialmente feitas para mim (por alguma espécie de artesão da alma), como se eu merecesse por doçura minha, mortes menos dolorosas: isto é impossível as explosões são sempre brutais e eu me despedaço inteira. Mas, prefiro isso à inércia.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-4877701125809951684?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-58154681075229388672010-01-13T18:02:00.000-08:002010-01-13T18:42:11.864-08:00"HÁ EM TUDO que fazemos<br />Uma razão singular:<br />É que não é o que qu'remos.<br />Faz-se porque nós vivemos,<br />E viver é não pensar.<br /><br />Se alguém pensasse na vida,<br />Morria de pensamento."<br /><br />Fernando Pessoa ( fragmanto)<br />...........................<br /><br />PASSA UMA NUVEM pelo sol.<br />Passa uma pena por quem vê.<br />A alma é como um girassol:<br />Vira-se ao que não está ao pé.<br /><br />Passou a nuvem; o sol volta.<br />A alegria girassolou.<br />Pendão latente de revolta, <br />Que hora maligna te enrolou?<br /><br /><br />Fernando Pessoa, in POESIA.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5815468107522938867?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-33208389649158010942010-01-11T18:33:00.000-08:002010-01-11T18:44:11.115-08:00Eu te amo porque te amo<br />Não precisas ser amante, <br />e nem sempre sabes sê-lo.<br />Eu te amo porque te amo.<br />Amor é estado de graça<br />e com amor não se paga.<br /><br />Amor é dado de graça, <br />é semeado no vento,<br />na cachoeira, no eclipse.<br />Amor foge a dicionários<br />e a regulamentos vários.<br /><br />Eu te amo porque não amo <br />bastante ou demais a mim.<br />Porque amor não se troca,<br />não se conjuga nem se ama.<br />Porque amor é amor a nada,<br />feliz e forte em si mesmo.<br /><br />Amor é primo da morte,<br />e da morte vencedor,<br />por mais que o matem ( e matam )<br />a cada instante de amor.<br /><br />Carlos Drummond de Andrade, in <span style="font-style:italic;">CORPO</span>.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-3320838964915801094?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-33208049325559759652010-01-10T17:59:00.000-08:002010-01-10T19:10:24.134-08:00Chamar-te Maíra<br /> Dyuna<br /> Criador<br />seria mentir<br />pois os seres e as coisas respiravam antes de ti<br />mas tão desfolhados em seu abandono<br />que melhor fora não existissem<br />As nações erravam em fuga e terror<br />Vieste e nos encontraste<br />Eras calmo pequeno determinado<br />teu gesto paralisou o medo<br />tua voz nos consolou, era irmã<br />Protegidos de teu braço nos sentimos<br />O akangatar mais púrpura e sol te cingiria<br />mas quiseste apenas nossa fidelidade<br /><br />Eras um dos nossos voltando à origem<br />e trazias na mão o fio que fala<br />e o foste estendendo até o maior segredo da mata<br />A piranha a cobra a queixada a maleita<br />não te travavam o passo <br />militar e suave<br />Nossas brigas eram separadas<br />e nossos campos de mandioca marcados <br />pelo sinal da paz<br />E dos que se assustavam pendia o punho<br />fascinado pela força de teu bem querer<br />Ó Rondon, trazias contigo o sentimento da terra<br /><br />...................................<br />Não nos deixastee sós quando te foste<br />Ficou a lembrança, rã pulando n'água<br />do rio da Dúvida: voltarias?<br />Amigos que nos despachaste contavam de ti sem luz<br />antigo, entre pressas e erros, guardando<br />em ti, no teu amor tornado velho<br />o que não pode o tempo esfarinhar<br />e quanto nossa pena te doía<br /><br />Afinal já regressas. É janeiro<br />tempo de milho verde. Uma andorinha<br />um broto de buriti nos anunciam<br />tua volta completa e sem palavra<br />.................................<br /><br />Carlos Drummond de Andrade<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-3320804932555975965?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-45117916624221644502010-01-07T07:12:00.001-08:002010-01-08T11:12:49.789-08:00<span style="font-style:italic;">Quando é que sai o pagamento?<br />O pagamento está difícil.</span><br /><br />Carlos Drummond de Andrade<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-4511791662422164450?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-59876142517930186682010-01-06T15:13:00.000-08:002010-01-08T11:03:04.684-08:00"Você não está mais na idade<br />de sofrer por essas coisas."<br /><br />Há então a idade de sofrer<br />e a de não sofrer mais<br />por essas, essas coisas?<br /><br />As coisas só deviam acontecer<br />para fazer sofrer<br />na idade própria de sofrer?<br /><br />Ou não se devia sofrer<br />pelas coisas que causam sofrimento<br />pois vieram fora de hora, e a hora é calma?<br /><br />E se não estou mais na idade de sofrer<br />é porque estou morto, e morto<br />é a idade de não sentir as coisas, essas coisas?<br /><br /><br />Carlos Drummond de Andrade<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5987614251793018668?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-91978418064244288232010-01-04T18:14:00.000-08:002010-01-04T18:21:03.080-08:00A tartaruga Flor - do projeto TAMAR - sente, longe do mar, o mesmo que eu longe do meu amor: DOR. <br />A dor da saudade.<br /><br />...........<br /> Barra da Lagoa, Floripa.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-9197841806424428823?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-21148065799591315512010-01-01T18:24:00.000-08:002010-01-01T18:29:39.252-08:00SERÁ MESMO que o ano é novo ou foi só um número que mudou?!?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-2114806579959131551?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-74234257948588650842009-12-23T14:34:00.000-08:002010-10-07T16:55:01.406-07:00Vou para o mar <br />Amar o mar - o verde mar -<br />pegar uma cor.<br />Se bem que, de ontem para hoje,<br />as coisas estão bem mais coloridas<br />para mim<br />(e doloridas, também.)<br /><br />Estou usando aparelho<br />como nunca tirei os sisos<br />os dentes sem juízo se acavalaram.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7423425794858865084?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-11825446124209296582009-12-21T16:10:00.000-08:002009-12-21T16:25:39.049-08:00Cada canção <br />é um remanso <br />do amor. <br /><br />Cada estrela<br />um remanso <br />do tempo.<br />Um nó <br />do tempo.<br /><br />E cada suspiro<br />um remanso <br />do grito.<br /><br />.....................<span style="font-style:italic;"><br />Federico García Lorca</span><br />in ROMANCEIRO GITANO E OUTROS POEMAS.<br />( Amo, amo esse poema!)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-1182544612420929658?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-1798476769386700932009-12-20T10:13:00.000-08:002010-10-05T13:02:39.006-07:00Meu pai pendurava balanços nas árvores lá de casa. Um para cada filho: éramos três.<br />Escolhia o galho mais forte para os pequenos não cairem. <br />Nós, contentes da vida, íamos ao céu e voltávamos: voávamos, quase, nos balanços.<br />E o pai se arrependia um pouco, olhando assustado o vôo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-179847676938670093?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-34919995566283049372009-12-19T07:12:00.000-08:002009-12-19T15:16:29.775-08:00Eu, que sou meio caranguejo, meio concha e - às vezes - metida a sereia, adorei esse poema que encontrei hoje na ZH, de um poeta daqui, o Paulo Neves: A concha vazia.<br />Abri o jornal, o título<span style="font-style:italic;"> "Irretocável poesia"</span> me chamou a atenção, obviamente. Fui ao artigo; eis o poema:<br /><br />" Refugo do mar jogado na areia. <br />Vento em rodopio nas suas volutas.<br />Refúgio do mar, canto de sereia<br />que o tempo esculpiu. A forma da escuta."<br /><br />Gostei, também, muito dos outros três poemas presentes ali.<br />Como será esse Paulo: será uma pessoa amorosa, uma boa pessoa, como é, poeta?<br />......................<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Contradição</span><br /><br />Eu esquiava sobre montanhas de dor.<br />O coração abismado na terra estranha<br />não compreendia o que era inverno e verão.<br />A neve ardia em duro combate com a luz.<br />Nas pernas vibrava uma voz que me dizia:<br /><span style="font-style:italic;">Segue, não te detenhas na contradição.</span><br /><br />Paulo Neves<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-3491999556628304937?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-7064179922646207222009-12-13T12:01:00.000-08:002009-12-13T18:12:21.887-08:00Os quatro de Liverpool e os bichinhos todos na capa do disco, feito a Arca do Noé. Escuto <span style="font-style:italic;">She's leaving home</span> e penso nessa possibilidade. Ali, next to Gasometro: é o meu desejo para 2010.<br />Por hoje, a minha cota de felicidade, ficou por conta dos violinos da orquestra da PUC e do João Bosco: imperdíveis, ambos.<br /> (<span style="font-style:italic;">... " as granadas de Espanha e as rosas partindo o ar...")</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-706417992264620722?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-54892244750947801412009-12-06T15:20:00.001-08:002009-12-19T15:20:07.081-08:00EU OLHAVA PARA A ESTRADA e tinha a impressão que jamais na vida chegaríamos a Nhuporã. Que pedaço brabo. O camaleão se esfregava no chassi e o pai praguejava:<br /> - Caminho do diabo!<br />Nosso Chevrolet era um um trinta e oito de carroceria verde-oliva e cabina da mesma cor, só um nadinha mais escura. No pára-choque havia uma frase sobre amor de mãe e em cima da cabina uma placa onde o pai anunciava que fazia carreto na cidade, fora dela e ele garantia, de boca, que até fora do estado, pois o Chevrolet não se acanhava nas estradas desse mundo de Deus.<br />Mas o caminho era do diabo, ele mesmo tinha dito. A pouco mais de uma légua de Nhuporã o caminhão derrapou, deu um solavanco e tombou de ré na valeta. O pai acelerou, a cabina estremeceu. Ouvíamos os estalos da lataria e o gemido das correntes no barro e na água, mas o caminhão não saiu do lugar. Ele deu um murro no guidom.<br />- Puta merda.<br />Quis abrir a porta, ela trancou no barranco.<br /> - Abre a tua.<br />A minha também trancava e ele se arreliou:<br /> - Como é, ô Moleza!<br />Empurrou-a com violência.<br /> - Me traz aquelas pedras. E vê se arranca um feixe de alecrim, anda.<br />Agachou-se junto às rodas e começou a fuçar, jogando grandes porções de barro para os lados. Mal ele tirava, novas porções vinham abaixo, afogando as rodas. Com a testa molhada, escavava sem parar, suspirando, praguejando, merda isso e merda aquilo, e de vez em quando, com raiva mostrava o punho para o caminhão.<br />O pai era alto, forte, tinha o cabelo preto e o bigode espesso. Não era raro ele ficar mais de mês em viagem e nem assim a gente se esquecia da cara dele, por causa do nariz, chato como o de um lutador. Bastava lembrar o nariz e o resto se desenhava no pensamento. <br />- Vamos com essas pedras!<br />Por que falava assim comigo, tão danado? As pedras, eu as sentia dentro do peito, inamovíveis.<br />- Não posso, estão enterradas.<br />- Ah, Moleza.<br />Meteu as màos na terra e as arrancou uma a uma. Carreguei-as até o caminhão, enquanto ele se embrenhava no capinzal para pegar o alecrim.<br />- Pai, pai, o caminhão tá afundando!<br />A cabeça dele apareceu entre as ervas.<br />- Não vê que é a água que tá subindo, ô pedaço de mula?<br />E riu. Ficava bonito quando ria, os dentes bem parelhos e branquinhos.<br /><br /><span style="font-style:italic;"><br /><span style="font-style:italic;"><span style="font-style:italic;">fragmento do conto Idolatria, Sergio Faraco.</span></span></span><br />..........................<br />Essa história me lembra muito uma outra, que aconteceu na minha infância: a ida à festa de casamento de uma prima de minha mãe, no campo. Tínhamos um Chevrolet, verde também, que meu pai chamava de auto. Durante a pequena viagem, derrapamos várias vezes pela estrada de chão: o pai , que não era muito afeito à direção dizia que tinha muita areia solta por lá. (Disse isso muitas vezes, querendo, quem sabe, convencer a si mesmo.) Demoramos um pouco para chegar, no entanto para nós, pequenos, tudo era diversão. Estávamos esfomeados, e eu nunca comi tanta bolacha d'água na minha vida, mas essa é outra história.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-5489224475094780141?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-464388510357981174.post-70935480433706832092009-12-05T19:28:00.000-08:002009-12-08T17:54:32.689-08:00Me faz pequena, asa morena<br />me alivia a dor,<br />aliviando a dor que mata<br />me faz ser teu amor<br /><br />Me toma no crescer<br />de um beijo muito louco, <br />me implodindo aos poucos<br />no universo a desvendar<br />a vastidão do teu amor. <br /><br />Me toma sem pensar<br />num gesto muito forte<br />unindo o sul e o norte do meu corpo,<br />frágil corpo com a mais <br />pura emoção.<br /><br /><br />Me toma no crescer <br />de um beijo muito louco,<br />me implodindo aos poucos<br />no universo a desvendar <br />a imensidão do teu amor<br /><br />Me faz pequena, asa morena...<br /><br />..................<br />Zé Caradípia <br /><br />(Putz, hoje eu cantei essa música com toda a vontade, com todo o gosto e toda a energia - de sobra - para as coisas que dão prazer. Não sabia que ese cara o Zé Caradípia, o autor da letra, mora ou morou no Laranjal: não barco ou pomar; na praia do Laranjal, e é pelotense como eu. Legal!)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/464388510357981174-7093548043370683209?l=dillimaira.blogspot.com' alt='' /></div>Maira Dillihttp://www.blogger.com/profile/01595765062599550147noreply@blogger.com0